История поездатая.
Идеальная память – великое несчастье. Для нее все события имеют
одинаковую ценность. Я, как и любой человек обладающий такой памятью, не могу
отличить интересного факта от неинтересного. Повествуя о чем-нибудь, я
обязательно загромождаю свой рассказ скучными подробностями и невыносимо всем
надоедаю.
Многие думают, что я – это "что-то там с иностранными
языками", а я на самом деле социолог (экономический, что, вроде как,
несколько облагораживает).
Никогда не думала, что я вспомню это, потому что у меня была социология
буквально всего (даже, мать его, спорта). Был у меня такой предмет –
"социология профессий", о чем там я не скажу, но на выходе надо было
написать доклад о какой-нибудь профессии. И я написала про машиниста. Здесь,
наверное, никто и не удивился, потому что моя дипломная работа была вообще
про... подхалимаж (с кафедрой у нас была полная взаимность в нашей
нелюбви).
В голову мне из доклада про машиниста запал один факт: за карьеру он обязательно
убивает несколько человек.
Сегодня я, спустя несколько лет, случайно
познакомилась с машинистом. Он пришел ко мне на урок (а я продолжаю их чуть ли
не по ночам давать, из любви к искусству), и я спросила: вы кого-нибудь
когда-нибудь сбивали?
..Я ехал на грузовом, и на рельсах была она, девчонка.. Никогда не забуду,
как она обернулась и улыбнулась. Дёрнулась влево, вправо, но куда там. И её
снесло.
Тормозной путь полтора километра, её взгляд. Наверное, несчастная
любовь: из телефона на рельсах играло "даже через сто лет все девчонки
любят целоваться", а наушники с ней улетели, наверное.
Ты, машинист, не переживай: скоро ты забудешь обо всем, и всё, в
свою очередь, забудет о тебе.
Москва, Курский вокзал, июнь.
